La feuille est encore vierge, pure, j'ai peur

Que me reste-t-il, l'angoisse, la rancoeur

D'écrire et de décrire sans avoir les mots justes

Sans nul remords, cru, c'est injuste

De dévoiler ses pensées, noircir ses idées

Pour empêcher une lutte à peine dévoilée

Entre présent et passé, qui traduira

A qui voudra l'entendre, une douce mélodie

Empreinte de mots tendres, mais qui aura

Cette rage d'en finir, cruelle, infinie

mêlée à des sentiments emmêlés tout dévoués

A l'ouverture de mon coeur, sacrifice d'une boîte aux lettres

Quand je ne sais jamais ce qui s'y trouve ou pas

Pour me dire en l'ouvrant : un jour, peut-être...

Quand les mots crient, me tendent les bras, mais ne sortent pas

Un jour, peut-être...

Ce jour où je saurais surmonter le syndrôme de la page blanche

Ce jour où je saurais oublier, pardonner et enfin caresser

Cette fuite en avant, ce temps perdu, cette innocence

En puisant dans mon âme une éclaircie, un souffle volé

Qui chassera ce nuage, blanc au fond, comme le mur d'un plafond

Qui m'épuise déjà rien qu'en le regardant se noyer

Dans les méandres d'une phrase où les lettres ont dépassées

La tourmente de l'absence de mots abandonnés...