On balancerait des mots sur mes plaies
Qu'on ne saurait ce qui me plaît dans mes maux
Pourquoi j'écris tant de vers si lacrymaux
Pourquoi j'écris mes crimes sur du verre à la craie

Écrire est un silence qui se mue en discours
Dans des vers si courts qu'on commue en distance
La vie suit son cours et le mal reste en instance
La vie perd son sens et les mots restent en cours

Écrire, c'est s'ébattre avec les monstres dans nos têtes
On s'entête à les aimer au lieu de vouloir les abattre
On use de mal-être sans y voir une chose à débattre
Un bellâtre tyrannique qu'on n'oserait jamais démettre

On repeindrait mes plaies avec des mots
Que mes maux ne seraient réellement repentis
Un tiers de talent, un tiers de peine, un tiers d'ego
Parfait cocktail pour un poème plein de vers d'aigri