Tout au bout du chemin, se dresse la maison vêtue de lierre. Le soir est tombé depuis longtemps, et la lune dessine au firmament une sphère éclatante. De la fenêtre de sa chambre, Florence observe ce cercle fascinant. Une ouverture aux confins du ciel. Une ouverture par où s'échapper.

La journée avait été si longue, les secondes se traînant dans la vase. La tension accumulée au fil des heures avait tressé une corde qui lui serrait la gorge. Florence en avait perdu le souffle.

Enfin réfugiée sous les lambris, elle respire. Oublier. Dormir.

Dépliant ses jambes fines, Florence se lève, se dirige vers la table de chevet, puis éteint. Des rayons de lune caressent la noirceur. Rapidement, elle se glisse sous les couvertures, dans l'espoir de délier la corde autour de son cou. Dans sa tête, peu à peu, les idées cessent leur danse.

Soudain, un bruit, très léger, la tire de son demi-sommeil. Un frémissement la traverse. Vivement, son regard se tourne vers la porte demeurée entrouverte. Un oeil, vitreux et globuleux, est fixé sur elle. Une douleur lancinante la paralyse, la cloue sur son lit comme sur une croix. La corde se resserre et sa voix se perd en silences.

Quelqu'un murmure son nom. Un appel... La corde l'étouffe. La sueur envahit ses tempes. Cet oeil, qui ne cesse de la fixer. Tout près, quelqu'un semble jouir de sa terreur. La porte se balance lentement. Florence étouffe un cri. La douleur est insoutenable.

Chute sans fin dans l'inconscience.

Au matin, le soleil baigne la chambre fleurie de sa lumière. Florence ouvre les yeux, scrute la pièce. Puis, elle se rappelle...

Elle repousse les couvertures d'un geste incertain, pose les pieds sur le sol glacé et se dirige vers la porte entrebaîllée. Ses mains moites effleurent la poignée. Fronçant les sourcils, elle jette un regard craintif au corridor. Rien, ou si peu.

Là, devant ses yeux ahuris, accroché à la patère, son manteau, dont l'unique bouton, blanc et noir, scintille et semble la regarder.