J'aime bien me dire que j'aime pas bien me faire souffrire en vain alors que certains le font par ce plaisir malsain que j'irai quérir de mes mains ensanglantées par ce trémolo incertain de qui proquos médullo-surrénés dans l'âtrre d'une cheminée au feu d'un bois sans moi, que je ne sais pas situer autre part que par cette boussole un peu folle qui me triture le cerveau d'une mélodie sortie du silence avec les explosifs qu'ils se doivent ; oui non oui, cette prosomonologotomie des stridulations d'un insecte champêtre que seul mon être ne saurait être, puisque je ne suis pas moi lorsque je prends soin de ce truc !

Alors !

Des questions barbapapesques que je m'offusque de rendre un poil trop obsène dans des obsèques de mollusque en fresque des traces psycholustucrues...

On. Moi. Truc.

Le malade truc est un peu trop truc pour troquer quoi que ce soit à un schtroumph, puisque ce truc n'est pas, ou pas, ce qui serait de bon-sens, de bon-aloi, dans l'existence d'un homme de bois, au coeur de pierre et à l'esprit dans le vent quand son oeil voit, quoi ?

Un doigt une lune, une métaphysique de l'imaginaire collectivement appliqué à un intrus de la généalogie des articulations cosmiques permises par ce que j'en sais de rien du tout !

Alors je triche, d'après ce grand fou qu'est mon pastiche de gourou à frou-frou, pour ce qu'ourdira un plâtre à gratter sous les fourchettes des tropiques alitées en argenterie photosensible des capteurs d'un appareil moteur d'une autre dimension, puisque oui puisque non, je ne sais pas trop ce qu'aurait inventé un hypocontriâtre, oui, celui qui adule sa propre déchéance mortifière, en esprit libre de carrer une sphère.

La planète en paranogène, ne suffirait à la gangrène pour se propager dans le fluide, ce que je ne sais, c'est ce chemin qui me mène au détour des musicalités de...?

Je fous, rien, de, mon tout. Puisque c'est ainsi que l'irraison se définit dans la psychiatrie d'un hôte aux spécialités d'astronaute de la pensée, un peu trop crashé sur des cratères de lune.

Et alors que le propos se débite, se délite ; eh bien !