Du creux de fausses ténèbres

À la courbe de l’échine.

Du tréfonds des bordels

Aux pointes de nos cils

Les monts et la poussière

S’entremêlent inlassables,

Croûtes lourdes et légères

Dans les jupons lavables…

De l’air ambiant.

C’est le nez qui s’éprend,

Au détour d’un marché,

À s’abandonner

Aux charges variantes

Et les doigts vieillissants

Sur des peaux colorées

Qui découvrent affamés

La matière enivrante.

Les désirs et les rages

Descendants d’en-temps

Au devant de l’ouvrage

Ne sont que chuchotements

Une nuée de possibles

Fait œuvre dans la nuit,

Éprise de matière noire,

Elle débourre des galaxies.