Avec le crachin frais

L'angelot blond chemine

En son vieux cachemire

A manger il soupire

Sans rage, il tue ses poux,

Engorge l'eau sans verre,

Triture moufles, vers

Mort ivre de fatigue

A côté d'étals, figues

La marchande s'en fiche

Haine, ce peuple triche

Enfant boulevards, proie,

Un boulanger envoie,

Repu, deux secs éclairs,

Soutient fort sa misère.

Devant vous, gens du peuple,

En ce frisquet hiver

Le pauvre enfant sanglote.

Abandonné, perdu.

Vivre ou respirer?

Il lui restera ça

En guise de souper.