L'agent déverrouilla la porte et Bruce, ayant à peine enlevé son masque, manifesta sa surprise. On lui avait promis une heure auparavant, dans le bureau du logement, qu'il serait bluffé : il l'était !
- Mais, la surface ... ?
- 7.25 mètres carrés. C'est la surface règlementaire, on ne peut pas faire plus. 7.25 mètres carrés par habitant c'est la loi.
- On a pourtant l'impression que...
- N'est-ce pas ? "L'impression", c'est le mot. "L'impression " même d'être "en pleine nature" comme aurait dit mon arrière-grand-père. Vous voyez que nous avons fait dans le vintage.
Sur les murs, le feuillage d'un arbre bougeait, une mésange agitait les ailes.
- C'est l'innovation de ce trois-centième et dernier étage qui masque même l'écran-fenêtre...
- Justement, où est-il, l'écran-fenêtre ?
Depuis l'interdiction des fenêtres classiques "sur l'extérieur" (cause de la mort de plusieurs individus trop avides "d'air frais" qui étaient parvenus à les ouvrir alors même que l'atmosphère n'avait pas encore été homologuée), tous les appartements étaient équipés d'écran-fenêtre, le suicide étant considéré comme un fléau planétaire par le nouveau gouvernement.
L'agent montra à Bruce la télécommande, appuya sur l'une des touches de l'écran tactile dernière génération, et fit apparaître, sur le mur de droite, le fameux écran, simple rectangle gris. Ici, se dit Bruce, c'étaient les murs entiers qui avaient l'air d'écrans, tandis que l'écran...
- Pour le travail essentiellement, précisa l'agent.
Bruce acquiesca.
- Appartement habitable de suite, évidemment...
En actionnant une autre touche, l'agent fit apparaître les portes d'un placard, qu'il ouvrit.
Il montra à Bruce les différents sachets de pilules, classés par couleurs.
- Le canapé ?
- La plus haute technicité évidemment. Multiforme.
L'agent enfonça un autre bouton qui transforma immédiatement le meuble en cabine de douche intelligente.
- Je prends l'appartement, trancha Bruce.
Toutefois, l'agent ne décela pas, dans sa voix, l'enthousiasme qu'il aurait imaginé. Que lui fallait-il ?