Il m’est bien pénible

De mouvoir ma langue

Face à l’indestructible

Qui nous rend exsangues.

Nombre de guerriers

Ont acquis renommée

En frappant du glaive

Sans relâche ni trêve.

Tous s’attirèrent la fureur

De l’animal piqueur

Se jouant de nos armes

Nous plongeant dans les larmes.

Nous sombrons dans la désespérance

Car l’immonde a osé

Foudroyer à outrance

Nos valeureux guerriers.

Nous avons nourri

L’illusoire espoir

Qu’une épée rougie

Voulait dire victoire.

En voulant traiter

Rudement la bête

Nous avons tranché

Nos jambes et nos têtes.

Il convient de maintenir droit

Le char de la raison

Et de se demander pourquoi

Sont morts nos compagnons.

Cap-des-Tempêtes a bien parlé

Les faits sont authentiques

On ne dégaine pas une épée

Pour tuer un moustique.