Elles s’éloignent comme chaque nuit.

L’homme pleure ses ombres évaporées. Il ne ressent plus rien. La solitude l’enserre de ses serres crochues.

Son maquillage clownesque coule le long de ses joues humides.

Un cachet, puis deux, puis trois. Il sombre.

Au réveil, il tremble.

Elles sont revenues. Les massacres peuvent reprendre.

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Micronouvelle inspirée de l'image : https://unsplash.com/photos/hMC5Llb4LOY