Douche froide en pluie chaude.
Tu as cédé, tes mains déjà rougies
Du meurtre, tes minutes.

Encor.

Tu as cédé à l’appel pathétique,
Une fringale confuse
Qui dévore tes vœux et ta voie dévouée.

Encor.

Une fringale triviale.
Tes beaux mots qui batifolent en méandres
Sans jamais paraître.

Encor.

Des beaux maux racontent-ils, emmi besoins
Et plaisirs certains !
Ne serais-je pas frustré, blessé sinon ?

Encor.

Et plaisirs fataux, fantômes qu’enserrent ma
Gorge, gardée des rires.
L’ondée balaie les escarres du dépit.