Le souffle saccadé
Et les mains branlantes,

 Il est figé, fustigé, exilé.
 Haï par la lie,
 Réprouvé par les pairs,
 Condamné par les dieux,
 Il n’est plus que coquille ;

Satyre seulet.
Satire souillée.

 Car le souffle sourd
 Et les poings oints,
 Il adule son idole,
 Il rougit le cierge,
 Et rutile la relique,
 Abject objet
 Dont la passion ne fait que pervertir !

Bidule de titillation.
Bibelot de jubilation.