Les gens bruissent ;

Le vent ment.

Porte vers l'avenir,

J'ouvre.

J'ai eu la mémoire des formes,

Mais le miroir déforme

Le passé décomposé.

Je me retourne.

Mois terne ;

Elle, mat.

Tire quand même !

Je tombe.

Que je pressasse le pas ?

Pour en extraire quoi ?

L'imparfait de l'objectif ...

J'hésite.

Un jour, enfin,

Elle est près,

Et rit, au soleil.

J'avance.

Quand je l'aurai aimée,

Tout dévorera

Mon futur intérieur !

Je me lance.

Au milieu des fleurs,

Elle sent.

Lève la vie !

Je meurs.