Lire est-ce vivre ?

Bien que tout soit dans les livres

Nous voulons nous en débarrasser

Pour avoir de la place pour l'été

Ils s'abîment dans nos mains poisseuses

Leurs pages s'effritent

On cache ça avec des voix mielleuses

Créant l'odeur des pommes pourries

L'encre s'efface

Tout comme nos faces

Le savoir se perd

Voici notre ère