Le saule ploie et pleure

Triste sire névrosé

Dont les peurs transposées

N'ont d'égales, au fond,

Que des espoirs attisés

Par des flammes illusoires

Car, et il le sait,

Il n'est qu'un mets.

La vie est gaspillée

La mort ingurgitée,

Véritable orgie de tripailles

Savourées par les ombres d'or.

Le saule aussi est présent,

Il est la victuaille

Dont se nourrissent encore

Et encore les ombres d'or.

Et pourtant, il est gangrené jusqu'à l'os.

Ses plaies suintantes indolores,

Ce pourquoi les charognards l'ignorent

Jusqu'à ce que leur cervelle,

Dans un dernier spasme,

Saisisse ce qui est réel.