Ce monde sombre en cendres

Et les gens croulent sous leurs espoirs écroulés

Tandis qu'en leur crâne

Sommeillent des univers oniriques

À l'accès grand ouvert

Qu'ils ne veulent découvrir

Car règnent ici, hélas,

Erreurs et remords

Engendrés par une vie en son essence déjà las

Celui qui pense d'une idée les enterre.

Qu'importe leur réalisme

Ils ne sont qu'illusions.

En son esprit seuls subsistent

Des fragments de fractales infinis

Qu'il assemble, parfois même au gré des cendres.

Guérisseurs de cathédrales

Ou voyageurs comme Carter vers Kadath,

Simulacres ou âmes assiégées et âpres,

Jusqu'à vous, psychés libres et éthérées

Peut-être est-il temps

De tisser l'étoffe dont nous sommes faits.