Le néon papillot’ dans sa boutique sombre.

Petit sous les grands crus, étouffé par son ombre,

Il recompte ses verr’, il valide ses comptes.

Le caviste inconnu prend un titre de comte,

Glané dans le secret d’une branche un peu sombre,

Et s’anoblit tout seul dans la gloire de l’ombre.

Ses fidèles flacons, rangs donnés dans son ombre,

Pétillent bouche ouvert’ comme à l’heure du conte,

Mais le progrès manquant, se meurent quand il sombre.