Un acide nuage jaune se forme en mon esprit et ta main se balade sur ma joue sèche.

Le récipient de solvant que je porte à ma bouche n’atteint pas cette dernière mais s'écoule, dans la fureur qu’impose la vitesse d'écoulement, le long de mes habits de tissus divers et colorés.

Elle me chuchote un mot à l'oreille et je ne la comprend pas, et c'est à ce moment que je m'envole. Je suis un papillon de nuit lorsque, vile et gauche à toutes ses tendresses, elle dirige les péripéties de mon existence.

Elle me fait vivre et me torture, fait naître en moi le ralentissement temporel qu'un enfant peut vivre à Noël. Je suis ce coquillage échoué sur la plage que tu ramasses et glisses dans ta poche de velours rouge. Tu me prends et m'habites.