Le poète naïf, d'un oeil mélancholique

Relit ses maints vers vains, grattant son crâne d'oeuf

Comment a-t-il pu croire, en deux mille dix-neuf

Intéresser le peuple à des choses antiques ?

Mais on est le huit mars, et il reprend espoir,

(Car le poète, en vrai, est une poétesse,

Il ne lui reste plus, au fond de sa détresse

Qu'à parler féminisme et récolter la gloire).

Le poète, après tout, est un vendeur infâme.

Béranger n'eut pas honte à vendre la Bastille,

Hugo, pour quelques sous, vendit même sa fille,

Ainsi, vendons Didon, puisque Didon est femme.

Cette reine apparut au milieu des ficus

Dans toute la splendeur de sa noblesse altière

Et dans l'immense éclat de sa force guerrière,

Au point qu'on la compare à la soeur de Phébus.

Cette puissante femme au trône de Carthage

Donnait ses propres lois et rendait jugement

Avec une sagesse et un discernement

Que rarement aquiert le plus vieux des vieux sages.

Trois compagnons d'Enée qui passaient pour défunts

S'avancèrent alors vers la divine reine

Pour demander l'asile et un soutien pérenne

En innondant ses pieds de pleurs et de parfums.

"Comment donc peut-on perdre son humanité

Au point de refuser l'asile d'une plage ?

Chantons-nous des péans ? Avons-nous l'air sauvage ?"

Sanglotaient-ils en choeur et le coeur dépité.

Le poète ingénieux, à cette occasion

Pourrait bien rappeler que tous les réfugiés

Méritent notre amour et non notre rejet :

Pareilles opinions font bonne impression.

Enée, qui se soucie des choses politiques

Seulement s'il s'agit de répandre le sang

Lors de quelque joyeux massacre bon enfant,

S'approche de Didon, dénonce les Attiques

Et l'implore bien bas. Lui, devant une femme !

Quel féminisme rare ! Auteur victorieux !

Virgile triomphant au progressisme heureux !

Profitez-en car au prochain chant vient le drame.