Le temps n'est qu'une illusion, une invention humaine, pour encore une fois donner du sens, quête de cohérence, de classification, de rationalisation de notre existence. Pour la faire apparaître tel un écoulement logique, une cascade se déversant sur la surface d'un lac sous-jacent sans trop d'éclaboussures. Perçant son manteau comme une lame chaude dans du beurre à température ambiante.

  L'avant, l'après, tout cela n'est qu'intriqué, laisser le passé là où il est pour nous autoriser le pardon.

 Rêver de son futur, le planifier des années en avance sans avoir la moindre connaissance de ce qui pourrait nous attendre, comme un aveugle qui verrait avec clarté l'angle de rue à 50m de là.

  Vivre au jour le jour, encore faisable, vivre le moment présent, impossible. Le présent n'est qu'un mot, présent dans le dictionnaire pour rendre compte de cette impression que l'on a de pouvoir saisir un moment quelconque de notre vie dans nos mains égoïstement et naïvement, convaincus qu'il nous appartient.

 Le présent est toujours trop loin pour qu'on en voit les détails, toujours en retrait, dans l'ombre de nos épaules. La preuve, ces mots qui ont à peine imprégné notre esprit de leur sens font déjà partie du passé.