Elle s’ennuyait, à crier.

Jusqu’au jour où elle rencontra Chihuahua qui lui dit : Rita, donne-moi ton cœur. Oublie ta petite jupe noire amidonnée et ton foulard en vinyle qui sent la friteuse, je t’offre mon royaume pour un peu de sarabande et de sublimation. Foin de procrastination, je ne vais pas t’offrir un bouquet de renoncules et de rhododendrons, j’aimerais vivre avec toi quelques péripéties de trublion avant de casser ma pipe.

C’était ubuesque, mais qu’il veuille conter fleurette avant de passer l’arme à gauche ne surprit pas Rita, plus adepte du cunnilingus que de la cuniculture depuis le décès d’un petit lapin. Elle n’était pas gérontophobe ni hermétique aux ostréiculteurs bourrés de bons au porteur.

Elle pensait que Chihuahua devait être un paroissien plus souvent à califourchon sur le boulodrome qu’adepte de tohu-bohu sur la carpette. Son couple n’avait pas été surpris souvent dans l’exercice de ses fonctions. Bon an, mal an, il ne lui tomberait sur le râble que les années bissextiles, autant que faire se peut, et à force de volonté.

Après tout, se dit-elle, grand bien lui fasse. Ça ne mange pas de pain.

Comme elle se trompait !

Lorsqu’elle lui montra sa chatte angora, il sortit un paprika tubulaire sans malfaçon qui bandait comme un pendu. Il réussit même, lors d’un incident technique dans le métropolitain, à lui faire le coup des mâchicoulis qui la fit monter en cathédrale. Un virtuose, ce Chihuahua. Dame oui !

Enfin, moi, j’dis ça, j’dis rien. Toujours est-il que le mariage eut lieu quelques jours plus tard en province.