Belle demacienne aux blanches ailes irréelles.

La plus grande argentée protégée par le Roi,

Bravoure est la seconde. Tu lui confies ta foi.

Fière est ta cadette, loyale dans le ciel.

Ta voix claire gronde d’une colère mortelle;

La tempête magique étouffée par la Loi

De ta peur se nourrit, souffle haut le bien de toi.

Tu crées tes vils démons… Quelle ironie cruelle.

Vos souffles s’entremêlent, Demacia entend ;

Ce pouvoir n’est pas noir, il est même éclatant.

Ni interdit, ni libre. Écouté, contrôlé.

Forte demacienne, d’excitation tu frémis.

Esprit et magie unis, non plus ennemis;

Libre de ce poids, où est la crainte de voler ?