Orange qu'elles étaient les fleurs.
Comme la serrure de son cœur.
Comme sa vielle clé rouillée.
C'est ce qu'il m'avait dit.
Avec un pauvre sourire.
Le sourire de ceux qui ont trop aimé.
Et qu'on a trop vite oublié.
Il était allé les cueillir dans son jardin.
Orange. Comme dans son vieux cœur.
Il les avait mis dans son vieux vase. Orange.
Elles étaient belles ses fleurs.
Elles étaient comme lui. Condamné.
Coupé. Mourant. Comme nous.
Il le répétait. Sans amour, il mourait.
Orange qu'elles étaient les fleurs.
Comme la serrure de mon cœur.
Comme ma vielle clé rouillée.
C'est ce que je lui ai dit.
Ses yeux suppliants ont brillé.
Comme la rosée de son jardin.
Comme notre amour naissant.