Il aime, des boulangeries, acquérir les matinales viennoiseries, que nous accompagnons de café lyophilisé comme notre amour, protégés par les choses qui nous entourent, elles, sans volupté : une table, deux chaises, une reproduction idiote, un poste de télévision déclamant ses rengaines. Au matin gris, nous nous séparons. Avec la peur de ne jamais nous retrouver.