Cette femme aimait tant le pouvoir de ma verve,

Et malgré la promesse aux vieux clous de sa croix,

Elle abjurait souvent sa plus sage réserve

Embrasant dans son dos les psaumes cent-un trois.

Car la verve est un art qui pénètre les âmes

Tel un espiègle doigt enfoncé dans le miel,

Et madame adorait le goûter sous les flammes,

Meilleur, ne dit-on pas, dans le péché véniel ?

Et ma verve en couleur accédait aux requêtes,

Ne faisant chaque fois qu'attiser un peu plus

Son sourire gardien du secret des banquettes,

Séditieux partisan des instants dissolus.

Esclave du besoin, pommettes empourprées,

Elle voulait encor de ma verve, ô Seigneur,

Mais hélas, je n'avais pour paroles nacrées

Qu'un "ultérieurement" pour l'ardent postérieur.

Capricieuse est la verve !

Fichtre ! Qu'elle m'énerve !