Dans la cathédrale tonne le violoncelle,

Loups et goupils dansent en ribambelles,

Colorées et fastes,

Elles s'entremêlent en mille pattes.

Mais un ouragan se trame.

Dans l'espace et dans l'âme,

Dans l'air tonne l'éclair,

Bientôt tomberont leurs pairs.

La louve hurle sous le soleil ardent,

Sa douleur et ses sentiments,

Un poids immense pèse sur elle,

Comment vaincre l'immortel ?

Car sous une nuit sans lune,

Avec dans sa main menue une rune,

Un bâtard est né,

Plongé dans un nectar épais,

Au-dessus de lui et du marais,

Virevolte un feu-follet,

Quelques arbres s'agitent,

Et la vie palpite.

Serait-il l'espoir ?

Faut-il véritablement y croire ?

Car qui viendrait aider cette petite vie,

Cet être qui concluerait ce soporiphique récit ?