L’encre contourne la baie des anges.

Je dessine de mes doigts ses louanges,

Le biseau affûté, la côte des épées,

Les marais emmurés, les montagnes et les près.

Je frôle les estrans, manigance les courants.

Je suis son hôte, la carte des mécréants.

L’indigente réalité se baigne dans mes péchés capitaux.

D’orgueil sur le papier, de luxure puis d’avarice si tôt.

De colère, d’envie, les deux liées ?

Mon pays, je l’ai oublié…