Une asymétrie de la pensée s’immisçait sans panser. S’empressant de divaguer l’âme apesantée. Les mots ne sont pas tombés, épouvantés. Vantant avant les vers vaillants, vrillant en valse sans verbes volants. J’empale l’inspiration, j’en pâlis, lasse parution. L’air en tête était tête en l’air, pas terre à terre. Scrutant les miracles, sucrant les mirages les chimères ne cherchaient qu’à parfaire. Mais à part faire taire les vers, rien ne s’accomplissait sauf le revers. S’accomplir comme ce con d’soupir qui pousse, qui s’essouffle mais qui jamais ns’étouffe. C’est l’effort de ne rien accomplir que j’voudrais écrire. Mais plus rien ne s’écrit, tout se perd. Même ces affreux mots que je croyais si hauts sont finalement partis en lambeaux. C’est avec la flamme de l’échec qu’il éclaire ce flambeau. Flanche fâcheuse flamme, puisque plus rien n’secoue ton âme. L’étincelle n’éclaire que mon linceul, l’incinération, j’ai atteint ce seuil. C’est en deuil que demeurent mes feuilles. Si vierges, si seules, privées de paragraphes, couvertes d’épitaphes. Morcelées, morcellement, mortes seulement. Languissantes, langues hissant l’insaisissable. L’un saisit l’autre subit. Mais subis, subis biscornu ! Corne-les tes feuilles, cornes-les tes mots, cornes-les tes fléaux fais-en des annotations, note-les tes afflictions ! Ta page blanche deviendra réflexion, reflet de tes ambitions. Laisse faire tes pulsions, donne-leur parution. Par ici la passion, la prestation grammaticale qui patiente en incapable.