Avril 2012, deux semaines plus tard

Le soleil s'était levé sur ce qui était censé être une autre journée de tranquilité luxueuse dans la suite penthouse. Cela avait été un havre de passion et d'amour passionné la nuit précédente, mais il s'était maintenant transformé en une scène de mort cauchemardesque. Damian et Caroline, qui étaient auparavant animés de passion, gisaient désormais immobiles sur le luxueux tapis du salon, leurs corps anormalement immobiles et froids.

Francesca, la femme de Damian, était agenouillée à côté d'eux, des larmes déchirantes coulant sur ses joues tandis qu'elle tenait dans la main droite le mystérieux tome à l'aspect antique, et dans l'autre un dossier. Elle essayait désespérément de les réanimer tous les deux, surtout son mari Damian, dont le corps couvert de sang gisait devant elle, les yeux écarquillés et sans vie. Francesca psalmodiait avec ferveur des incantations tirées du livre, sa voix tremblant d'espoir et d'angoisse à parts égales. Mais ses tentatives avaient été vaines, et la sensation de désespoir qui l'avait envahie était aussi lourde que l'espoir de sauver son mariage qui l'avait amené ici. Dans sa main gauche, elle portait également un couteau de cuisine couvert de sang.