Je n'écris quasi plus, ma plume s'ankylose

Et mon encre se fige aux marges du cahier ;

Mon sang ferrugineux charrie bien trop de choses,

Tel un ruisseau en crue où mon cœur s'est noyé.

Puisse un ciel plus clément à l'aurore prochaine

Etendre sur mon front une eau vive plus bleue !

Puisse le vent d'autan en soufflant sur mes peines

Me rendre enfin, chétive, à mes jours chaleureux.