Elles passent. Elles s’imposent. En robe en jean, montent et descendent sur leurs talons souvent hauts. Étés comme hivers défilent emmitouflées ou presque nues. Ne regardent pas le vieil homme immobile qui chavire, balloté à l’excès par la vague que soulèvent des pas chaloupés. Et le bruit de leur corps qui s’éloignent, abandonne le matelos déboussolé à des rêves de jeunesse. Du temps où il aurait pu tenir tête à ce charmant roulis. Maintenant il s’arrête un instant. Discrètement ses yeux filent dans leur sillage parfumé, se ferment pour remodeler une silhouette consentante. Il est sur la berge, résigné contemple la vie glisser sur des flots calmes ou agités, reconstruit un monde à sa mesure , cousu de breloques usagés et de fantasmes écornés. Il voudrait bien se jeter à l’eau, nager dans le courant jusqu’à se noyer, mais il se trouve toujours un sauveteur pour le repêcher et recueillir les bénéfices de son désarroi.