Elle naît du soleil,

Couchée sous les feuillus

À nulle autre pareille,

S'allonge à son insu.

Visite en soi le drame

De notre âme égarée,

Suspendue aux méandres

Des sombres canopées.

Elle est " l'homme" d'Espagne,

La muerte symphonique,

L'origine des flammes

Dans l'âtre pathétique.

Sans aucune pudeur

Elle dévoile sublime,

Son manteau de noirceur,

Son empreinte anonyme.

Et dans le chant paisible

Des déserts dépourvus,

Elle redevient visible

Quand la nuit s'insinue.