J'avoue que je ne sais pas quoi écrire.

Si je dois en pleurer ou bien en rire.

Au moins mon idée de faire quelques vers

En cette douce matinée brumeuse d'hiver

Ne me paraît, en fait, pas si mauvaise

Elle me permet de penser à mon aise

Et à mon esprit de vagabonder

Par monts par vaux, par pleines et par prés

Étourdi que je suis, je viens de voir

Que nonante-neuf vers forment une poésie

Avec une rime qui n'aura pas d'amie

Arrivé au douzième vers, je ne sais

Plus quoi écrire et remarque que c'est laid.

Mon esprit, trop tourmenté par la nuit,

Semble chercher là où la lumière luit

Mais il ne trouve que brouillard et ténèbres

Et me chante cette mélopée funèbre

Il navigue aux côtés de Charron

Avec sa rame il touche les os du fond

Il les fait craquer sans même sourciller

Je ne veux plus le voir sur ces eaux noires

Qu'il parte de ce monde illusoire

Viens vers moi, écoute et suis ma voix

Oublie l'obscurité, oublie cette voie

Car elle est celle de la facilité

Viens vers la lumière et sa clarté

Viens vers moi, poursuivre cette écriture

Oublie ce fleuve et cette mésaventure

Amie sèche tes larmes, saisis la plume

Que coule l'encre, noire et belle écume

Car il te reste un certain chemin

À parcourir, à écrire, de tes mains.

Bien qu'arrivé au tiers de mon écrit

Mon âme, enfin, rit et me sourit

Et me demande pourquoi continuer

« Je ne peux ni fuir, ni me défiler

Je me dois de terminer ce défi

Que je me suis imposé sans merci.

Je ne veux être perçu comme un lâche

Devant ces belles déesses qui sans relâche

Vinrent me porter secours dans ces moments

Si difficiles où je perdait du temps

À me lamenter sans le sublimer »

Répondis-je à mon esprit charmé.

La matinée arrive à sa fin

Le gris brouillard se dissipe, enfin !

Mais je ne vois point le brillant soleil

Les nuages cachent sa beauté sans pareil

Le jour reste désespérément gris

Et me complet dans ma tristesse impie

Une douce odeur de viande grillée

Vient, nonchalante, chatouiller mon nez

Il est bientôt l'heure d'aller à table.

Tient, je n'ai rien préparé de mangeable !

Mon père arrive bientôt, je dois faire

À manger, quelque chose qui doit lui plaire

Tant pis, je n'ai pas le temps, une salade

Avec elle, j'empêcherai l'engueulade.

Le repas s'est finalement bien passé

Mon père et moi avons bien mangé.

Ce fut une agréable pause dans mes notes

Maintenant, j'y retourne et dénote

Quelques fautes d'orthographe, quelle horreur !

Cela nuit gravement à mon honneur

Mais ce n'est pas si grave, car à la fin

Personne ne pourra les voir, ces malins

Lutin, diablotins, je ne sais point

Mais ils frappent mes textes avec leurs poings.

À mon tour, je les traque et les pourchasse

Car je ne peux pas laisser qu'ils s'amassent

Devant les portes de mon texte vacillant.

Et toi mon très cher lecteur compétant

Toi qui, aventurier hasardeux, vient

Vagabonder dans mes textes désastreux

Tu ne trouveras point de vers heureux

Ni de rime fameuse, de celles qui font

Leur joie, leur bonheur et leur belle passion.

Au contraire, il n'y a que des mots vides

Creux et morts, à en faire pâlir Ovide.

Ne crains rien, car le supplice est bientôt

Terminé et cela n'est pas trop tôt

Car je commence à me fatiguer

De l'écrire et de le composer

Heureusement que je la vois, la fin

Car continuer ne sert plus à rien

Mon humeur n'est plus à la sinistre

Mélancolie, celle qui administre

Cette bile visqueuse, sordide et obscure

Celle qui, finalement, n'a aucune cure

Sauf le temps qui passe et qui court

Et qui donne goût aux choses que l'on savoure

Voilà que les aiguilles ont parcouru

Un chemin fait du temps révolu

Un chemin écrit, pourtant, à l'encre noire

Chassera mon vieil ami Désespoir

Et donnera enfin de la couleur

À ma vie qui était auparavant

Si morose et qui est, maintenant

Beaucoup plus joyeuse, surtout que j'ai également terminé ce poème.