• Vous semblez triste, remarqua le barman.

J'hausse les épaules.

• Peut-être. Qui ne le serait pas ? J'ai raté ma mission à cause d'une théorie stupide débitée un après midi dans un café par une jeune adolescente écervelée. Pour un être pluricentenaire, c'est un peu vexant.
• Je ne pense pas que vous soyez triste pour cela.

Je n'avais rien dit. Cet homme pouvait bien penser ce qu'il voulait. Je n'avais plus rien à perdre. Alors,son jugement m'importait peu. Mes yeux avaient commencé à être attiré par le ciel. J'avais froncé les sourcils : le soleil brillait désormais à son zénith, comme à midi. Les couleurs orangées du soleil couchant avaient disparues. J'avais ouvert la bouche, mais le barman m'avait coupé avait que je ne puisse prononcer une syllabe :

• Et maintenant, que va-t-il se passer pour vous? demande-t-il en joignant ses mains.
• Pour moi... Pas grand chose. J'ai fait mon travail. J'ai aidée Ophélie du mieux que j'ai pu. Mais elle a refusé de m'écouter. Et le ciel l'a abandonnée. C'est ainsi. En cessant de lui accorder sa grâce, Dieu espère peut-être atténuer la conséquence de mon échec.Il me jugera sans doutes également sur mes actes. Mais je ne suis pas inquiet : je n'ai fait que mon travail.

Un silence s'installe. Si j'étais d'humeur sarcastique, je pourrais dire qu'un ange passe dans la pièce. Mais je suis loin d'être d'humeur à être cynique, je suis à peine capable de formuler une telle pensée. Je sens sur moi la crasse que dépose ce dernier mensonge. Mon seul et uniquement mensonge. Il laisse sur ma langue un goût amer, désagréable. Je m'oblige à le remarquer, à ne pas passer outre. La vérité est en face de moi : je ne suis plus vraiment un archange. Pour une raison étrange et inexplicable, j'ai failli à cause de sentiments qui ne venaient de personne, sinon moi. Le ciel a décidé de me tester et j'ai échoué. Désormais, je suis condamné à ne ressentir qu'une amère mélancolie. J'ai voulu atteindre la lune, songeant que dans le pire des cas, je tomberais dans les étoiles, et je n'ai trouvé qu'une sphère nébuleuse et opaque qui a mangé mes sens, oppressé ma poitrine. Il n'y avait rien par delà le ciel. Ni Dieu, ni justice, ni Destin. On faisait juste semblant. Je veux le dire mais les mots reste dans ma gorge. Le mensonge est devenu un caillot d'air, un nuage lourd qui lance des éclairs dans ma gorge.

• Alors, qu'en pensez vous ? avais je demandé, gêné par le silence du barman.

J'avais besoin qu'il me rassure, qu'il me dise que j'avais bien fait.

• J'en pense que Marc n'était pas celui qui aimait le plus Ophélie.

J'avais baissé la tête. Finalement cette histoire était encore plus lourde maintenant que je l'avais partagée avec quelqu'un.

Je serre le poing, désespéré. Il n'existe aucune rédemption pour moi. Je le sais. J'espère que le ciel ne le sait pas déjà. J'espère qu'il fermera les yeux. Que le Paradis m'acceptera à mon retour. Mais je sais que ce n'est pas possible.

Je me souviens de cette élan de rage qui m'a saisi quand Ophélie avait embrassé Marc. Je me souviens de l'air qui a commencé à trembler autour d'eux. Si fort. Trop fort. Je n'étais plus un courant d'air, un archange venu du ciel. J'étais alors devenu un être cloîtré au sol, aux yeux rivés sur mes pieds, aveugles. L'air s'était mis à tremblé. Les murs aussi. Ophélie avait hurlé. En entendant son cris, tout s'était arrêté.

Comme si je me réveillais, je les avais regardé tous les deux, enlacés, hébété. Je m'étais alors rendu compte que j'aurais pu faire s'écrouler l'immeuble où ils se trouvaient tant j'étais en colère, emplis d'un désespoir malade. J'aurais pu les tuer pour garder Ophélie loin de toute relation. J'aurais pu la tuer, mais non pas pour remplir ma mission. Pour la garder auprès de moi.

Le rouge au visage, j'avais couru jusqu'à la fenêtre, l'avais traversée. J'avais volé. Volé jusqu'à ce que je n'en puisse plus. Jusqu'à cet étrange café, aux ventilateurs qui tournent trop vite. Trop trop vite.

Mon poing se serre, détruisant le dessous de verre qui me rappelle mon péché. Je regarde les mains du barman, calmement posée sur ses cuisses. Elles sont fines et délicates. Comme les miennes. L'étonnement m'assaille. Le barman le pressens, il reprend la parole pour la dernière fois :

• Je ne pense pas que vous ayez simplement failli à votre tâche.Je pense que vous avez choisi de ne pas réussir votre travail. Vous êtes tombé amoureux de cette Ophélie. Et vous avez souhaité égoïstement qu'elle soit heureuse comme elle l'entendait. Alors que vos ordre étaient formels. Alors qu'elle aurait pu trouver le chemin du bonheur sans cela. Alors que l'ont vous avez dit que cela entraînerait la fin de l'humanité.

Je regarde le barman sonné. Doucement, les éléments s'assemblent. Les ventilateurs qui tournent trop vite. Le verre qui disparaît sans que je me rende compte. L'odeur du tabac froid qui habite ce lieu pourtant censé en être exempt. Le soleil qui change de position. Une larme coule sur ma joue. Mes lèvres tremblent. J'ai compris. J'ai compris pourquoi cet endroit était bizarre. Pourquoi je ne me souvenais pas y être entré. Je regarde le ciel. Ce ciel qu'elle aimait tant. D'un amour semblable à celui qui vient de causer ma perte, ma chute, mon déchoiement. Celui que j'avais déçu, trahi. Je le regarde pour la dernière fois, je sais qu'après je serais condamné à ne plus jamais me présenter devant lui. Je n'en serais plus digne. Je m'accorde une dernière fois le privilège de le fixer, à la recherche d'un quelconque apaisement, d'un quelconque pardon. Mais ce ciel est factice. Il ne répond rien, ne cherche rien. Il me piège.

Un mot seul réussit à franchir mes lèvres tétanisées :« Purgatoire ».