Il ne se ventait que très peu de cette passion qu'il avait pour l'amour et ses vices,

De ce bout de lui qu'il laissait chaque fois qu'il embrassait ses cicatrices.

Comme ci, d'une caresse passionnée et d'une folie tempérée,

Il avait le pouvoir de taire et nourrir ses pensées, de lacérer son coeur,

En guérissant ses plaies.

De faire naître en elle une envie de souffrir et d'effacer son désir de mourir.

Mais elle pensait être éternelle,

Vibrait d'une beauté tellement cruelle, qu'en une simple

Oeillade, le plus sage des anges,

S'arrachait les ails.