Le frigo fait des bruits étranges. Il suffoque péniblement comme une personne en phase terminale d’un cancer des poumons. Brave machine sans âme qui n’a pas évolué depuis sa création.

Tout autour de lui néanmoins, dispersées en plusieurs endroits, de petites lumières bienfaisantes apportent à la pièce une certaine humanité.

La lampe du bureau d’abord, encapsulée dans une sphère striée, jette sur le bois de la table une nappe lumineuse accueillante. On veut bien s'asseoir là pour travailler avec un thé.

Le globe lumineux au-dessus du lit, boule blanche au verre opaque, invite à s’étendre.

Par la fenêtre enfin, la clarté si puissante du jour gris et pluvieux revigore chaque atome que contient la pièce.

La lumière est une bien belle chose. Du matin au soir, je tends instinctivement vers elle comme un tournesol. Le tournesol, lui, n'a pas le choix. On s'imagine difficilement mille superbes tournesols fièrement tournés vers le soleil alors qu'un seul, au milieu, ferait grève et aurait délibéremment choisi de regarder ses racines. Et si j'étais aussi peu libre que le tournesol ? La lumière est plus forte que moi et chacune de mes cellules fait effort vers elle. Je n’ai pas mon mot à dire sur tout ce que veut mon corps.