Un patron retouché d’un trait qu’elle griffonne,
Car ses costumes sont sur scène un prérequis ;
Son monde est de satin, passements et whisky
Dans dix mètres carrés d’une chambre de bonne.

Rentrée à peine et sort tant qu’elle tourbillonne,
Jouant de son aiguille ou des mots du marquis,
À son cou le parfum d’un énième conquis,
Un doigt sur ses atours, non loin de la Sorbonne.

Quelques cernes sont dus à un flirt de passage
Qui a froncé du tors à l’arqué de son nez,
Elle s’en défera dans d’autres badinages.

Un délié coupé, un dernier essayage,
Au chœur de l’aube enfin, l’ouvrage est terminé
Quand de mâtines mains libèrent son corsage.