Ronde de jour, parfum de nuit,

Dans cet hiver comme un automne,

La poésie un peu partout,

Mélancolie teinte de vie

Exarcerbant mon âme aphone,

Une chanson de fin de nous.

Être puni d'encore aimer,

La rage froide d'être en vie,

Ne pas vouloir mais le savoir,

Et accepter pour en pleurer,

Dire adieu toutes les nuits,

Et puis s'aimer, là, dans le noir.

Ronde de vie, parfum de mort,

Dans ces journées comme la nuit,

La poésie mélange tout,

Spleen arabasque sans remords,

Simple reflet de mes envies,

Une chanson de fin de nous.

Se libérer encore en mots,

Colère éteinte en poésie,

Facilité de la poser,

Sérénité loin de l'ego,

L'oubli de moi pour quelques nuits,

Être moi-même et puis l'aimer.

Ronde de nous, parfum de toi,

Dans l'absence comme mes peurs

La poésie me pousse à bout,

Mon être existe sous sa loi,

Simple désir, toucher son coeur,

Une chanson de fin de nous.