Un incendie poignait au loin ; j’en approchai
à pas prudent ; à droite, à gauche, un pied marchait
tandis que la fumée, et la cendre, et les flammes
touchaient à peine à mes sens,

  qui errent,

       qui rament...

La maison qui brûlait était un pavillon
de belle forme (enfin, jadis), et des grillons
avaient élu leur domicile ici. Mais elle
était en feu, hélas, et sans mamelles,

ses enfants se mouraient, sans-doute, à l’intérieur
d’un souffle ardent et pur… de jaune… de douleur…
Moi, dans tout ça ? J’étais dehors, et immobile.

Patatra dit un mur que les flammes fébriles
pourfendèrent soudain ; alors, dans cet écart,
je vis un ange ailé qui me rit, goguenard —