Vous le sentez, pas vrai ? Quel travail.
J’ai un boulon sous mes pieds juste là
et du mal à marcher. Machine tordue
aux boyaux raplaplas.
    Plat.
       Plat.

Un p’tit coup d’vis, m’sieur ? Merci, l’ami,
mais je me porte bien.
           Un café, peut-être ?
C’est bon pour la santé, ça !
    Ça accélère le RYTHME !

Promis, juré : ma vie, sans elle
                (aussi sans vous),
et mon cœur ferait : pouf,
             pouf, et puis
                   pouf.
   La mort, quoi.

(avec panache :)

Gardez pour moi les fleurs que vous prîtes en juin ;
vous irez sur ma tombe arroser de vos pleurs
la sagesse diurne accablée par mes plaintes.