Ni personne, ni moi, ni les dieux ni les hommes
n’aiment sans dépenser. Les dons, la grâce – grace !
that grandeur of the sight – ne suffiront jamais
à combler l’inconstant confus dans son jardin.

Des roses bleues, la pluie, le tonnerre et les sages ;
qui pourra quémander plus que la beauté même ?
Les ravages du temps demandent le souci
quand les Nérons pointus retournent dans la plaine.

Alors il fronce le sourcil, il s’interroge.
Qui ouvrira le livre où s’envolent les pleurs ?
Jamais, de désespoir, l’inconnu se défile.

La magie nous surprend, mais le réel l’accepte ;
l’amour nous sied encor si nous savons l’admettre.
Si tu ne comprends rien, donne au moins à comprendre.