J'attendais le coucher pour chanter ma complainte ;
éclat, beauté, promesse ; amour et fleurs d’automne ;
panacée divaguant sur la mer de mes soins ;
je ne savais pas même embrasser mes enfants.

Pourtant, l’aube déjà brise mes aptitudes :
vivier incandescent ; paresse révoquée ;
oubli sans plus frémir des ombres invoquées ;
alors, alors enfin ! Je prends de l’altitude.

Je vole au méridien. Plein soleil. Plus d’oiseaux.
Je suis seul à glisser sur l’air de mes chansons
saluant, au passage, un dieu d’or et de sons.

La pique suprême est de gagner les eaux. Là,
avachi sur les flots, boueux et prometteur,
l’écrivain, comme l’Orbe, étouffe sa grandeur.