O le jour de demain, ô l’avenir,
O l’idée qui se crée de nos promesses !
O, trois fois sainte et paresseuse messe
qui nous fait envïer l’instant désir !

Quoi ; le travail fait valoir nos efforts ?
Quoi ; la sueur, qui nous trempe et nous gêne
est l’onctïon du Saint ? Mais Origène
ne dit-il pas qu’à la Fin, tout est d’or ?

Il l’a dit, oui ; mais aussi : « persévère »
comme le Fils sous un ordre sévère.
Hélas, je suis inerte ; et sans art

Compense alors de vers ma longue chute.
L’on finit condamné, et tôt ou tard
Arrive à point l’heure que l’on discute.