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Vous le sentez, pas vrai ? Quel travail.
J’ai un boulon sous mes pieds juste là
et du mal à marcher. Machine tordue
aux boyaux raplaplas.
Plat.
Plat.
Un p’tit coup d’vis, m’sieur ? Merci, l’ami,
mais je me porte bien.
Un café, peut-être ?
C’est bon pour la santé, ça !
Ça accélère le RYTHME !
Promis, juré : ma vie, sans elle
(aussi sans vous),
et mon cœur ferait : pouf,
pouf, et puis
pouf.
La mort, quoi.
(avec panache :)
Gardez pour moi les fleurs que vous prîtes en juin ;
vous irez sur ma tombe arroser de vos pleurs
la sagesse diurne accablée par mes plaintes.
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