Quand la ronde se perd dans les champs bicolores,
quand la roue désespère au fond d’un tiroir sombre,
quand le rut et le sperme accule un frais ovule,
quand l’air vient à manquer, doucement, j’articule.

Mourir. C’est bête en soi. Mais je la trouve belle
immanquablement folle, et pourtant, souveraine
la Faucheuse exilée au-delà de la vie ;
mais son vagin est mort comme un nid de cailloux.

Vers où me tournerai-je ? Où trouver mon foyer ?
Lentillé, binoclard, cinéphile et précis,
fornicateur expert sans jamais jouir au lit.

ANALYSE. ÉCOUTEUR. DÉFORMATION DES SENS.
SCALPEL ET GANTS TOUT BLEUS. PARFAITE IRIDESCENCE.
CATALOGUE IMPRIMÉ DANS UNE BOÎTE AUX LETTRES.