La mer gronde.
L’horizon enfile peu à peu un manteau de pluie.
Nous sentons la tempête approcher.
Je m’appelle Fredon.
Deux années, déjà. Deux années ou nous naviguons au gré du vent.
Deux années, où la Comté et ses vertes vallées, les vastes prairies et le parfum mêlé de nos fleurs aux couleurs chatoyantes ne sont plus qu’un souvenir.
J’ai le mal du pays ce soir.
Que font mes amis ?
- Sam, cher Sam ; Mon fidèle et courageux compagnon. Qu’il soit heureux !
Mon oncle Bilbo, s’est éteint voila trois lunes.
Je reste le seul de la Comté à bord.

La solitude m’emplit soudain l’âme.

Gandalf est à la barre.
Je sens son regard percer les sombres nuages. J’imagine son visage, sourcils froncés, quelques rides d’anxiété venant creuser un peu plus ses traits.

Lui aussi l’a pressenti.
Nous avons essuyé maintes tempêtes. Mais nous savons tous deux que celle-ci sera la plus violente.
Les elfes préparent les amarres d’or de l’Elfira.
Mais le gréement se libérera cette nuit .
Déjà l’averse.