Elle danse. Avec tout, avec rien, elle danse.

Je connais son énergie, son désespoir, ses virevoltes complexes dans le soir ; je sais reconnaitre ses mouvements, ses pas de danse extravagants, ses bras graciles, ses jambes déliées.

Elle danse avec la fumée des bas-fond, loin des lumières des faubourgs, elle danse avec les étoiles, et sourie à mon coeur.

C'est mon oiseau de nuit, ma danseuse de lune, c'est le soleil d'un été qui m'ébloui sous un ciel noir.

Car elle sait danser, oui, mieux que quinconque. Elle comprend comment se transformer en vent, comment soudain redevenir glace, comment donner une rafale ou bien prendre les autres à son jeux d'éléments.

Elle comprend la danse. Elle comprend la foule. Elle conquiert les coeurs.

Ah ! Si seulement elle revenait, je l'épouserai.