Ça tourne, ça tourne, ça tourne.

Elle ne m'aide absolument pas.

Je suis sur ma chaise, le crâne ouvert et elle a la main plongée dedans. Ses ongles glissent sur mes nervures, mélangent mes réflexions - ça tourne, ça tourne, ça tourne. Je suis bras ballants, immobilisée alors qu'elle remue, triture mes nerfs. Sa magie sombre opère, de l'encre grise se glisse dans mes pensées.

Je laisse faire.

Et ça tourne et ça tourne, ça n'arrête pas de tourner.

Comme un manège que je ne parviens pas à stopper.