Un cahot un peu brusque.

Elle rouvre les yeux et nos regards se croisent.

Elle se redresse, porte la main à sa poche et en retire ce qui m'a semblé être un livre, tout à l'heure, et l'est effectivement. Il s'agit d'une pièce de théâtre. Je reconnais, sur la quatrième de couverture, le portrait de Giraudoux.

Elle ôte le marque page (son billet de train) et commence à lire.

Elle joue. Elle est Électre . Elle est Clytemnestre. Elle est Oreste. Elle est Le Mendiant. Je puis lire sur ses lèvres les mots qu'elle assène, comme des coups de boutoirs, aux portes du silence. Je vois, sur son visage, tout le drame qui se noue.