Il frôlait tendrement sa peau

De ses doigts, de ses pinceaux,

Comme il recouvrait sa vie

A l’huile de ses envies.

Il a touché du printemps

Le cœur encore négligent

Qui s’engourdit d’amour

A la fin du petit jour.

Et le voilà désarmé

Par un sein à retouché

Par les couleurs de cette toile

Qui doucement se dévoilent.

Qui sait si la passion

Ne serait pas obsession ?

Lavée, figée dans ce tableau

L’huile devient fardeau.

L’automne et ses idées

Frôle ses rêves oubliés

Nourrissant son talent perdu

Lors de ses trop rares venues.

Voilà le temps impatient

Qui croque la pauvre enfant

Ô douleur quand la muse

De Vénus devient Méduse.