Elle a toujours adoré la pluie, le déluge. Elle aimait ce moment de sérénité où le temps est suspendue avant l’averse. Le calme avant la tempête. Son père l’appelait ainsi : « petit déluge ». Il savait lui qu’elle était une bombe à retardement. Dès la naissance de sa fille, il a comprit. Sa douleur la ferait imploser. Le pistolet sur la tempe depuis son jour zéro elle attend que la haine soit à son paroxysme. L’insomnie a prit possession de son corps. L’instabilité s’est installée dans son crâne, venant brouiller toute forme de bonté, lacérant comme une bête l’intérieur de sa boîte crânienne.